712: Muerte más allá del CriptoColiseo

Tropic Mulder: Muerte más allá del CriptoColiseo

El aire en el Valle Zalem era pesado, espeso y sucio. Lo alumbraban luces de neón malas que pintaban los enormes edificios. Estas torres de metal y grafito se perdían en un cielo siempre nublado. Eran la base de los jefes ricos, los que se creían dioses desde sus pisos de lujo. Arriba, coches voladores veloces y caros se movían por las pistas aéreas más altas, sin que nadie los viera desde el suelo. Abajo, la ciudad, llena de tecnología avanzada, era un desorden de basura y chatarra.

En las Zonas Bajas, la vida era difícil, arrastrándose entre los restos de un futuro que nunca llegó. Las calles no eran de cemento, sino de basura aplastada, una mezcla de cosas viejas y carne sintética. Olía a metal oxidado, a sudor viejo y a comida barata echada a perder; ese era el perfume de la pobreza. Allí, la gente, los Desconectados, se juntaba buscando una pequeña parte de la riqueza de arriba. Vendedores callejeros, ladrones con piezas cibernéticas de dudosa calidad, ofrecían sus cosas sobre telas sucias: chips quemados, ojos biónicos de segunda mano que aún mostraban el miedo de su dueño anterior, bidones humeantes de energía muy barata y montones de cubos de gelatina que parecían carne. Era el lugar de compra y venta de almas y aparatos, un caos lleno de necesidad y desesperación.

Para muchos, la única salida, la única manera de subir de nivel, era el Torneo del CriptoColiseo. Un juego de peleas virtuales de realidad aumentada, donde los jugadores —casi todos gente sin esperanza— se enfrentaban en batallas brutales que se veían al instante en millones de pantallas. El dinero de las apuestas y los premios se movía en olas de DarkCoin y dinero digital, una economía oculta tan inestable como la vida en las Zonas Bajas.

Flotando a tres mil metros sobre este infierno de ciudad, en una órbita privada y quieta, estaban las Esferas Satélite. Eran casas cilíndricas pequeñas, un poco más grandes que una habitación de hotel común, cubiertas de paneles solares gastados y pequeños motores. Vistas desde abajo, parecían estrellas solitarias y sucias. Dentro vivía la gente que había juntado mucho dinero para vivir lejos del contacto con otros, o aquellos que tenían estilos de vida extremos que los obligaban a eso.

En la Esfera Satélite 734-Lambda vivía nuestro personaje principal: Tropic Mulder.

Tropic Mulder no era un hombre; era solo una conexión. Su cuerpo, una mole de más de doscientos kilos, era una montaña de grasa y pereza. Su barriga colgaba por los lados de su trono: un sillón-cama mecánico hecho a medida, que era su mundo entero. Nunca se levantaba. Un sistema complejo de tubos y sondas se encargaba de que pudiera vivir sin moverse. Lo que de verdad lo definía, sin embargo, era el montón de cables de fibra óptica y nerviosos que salían de su piel y cráneo. Diez cables principales estaban conectados a su nuca, doce más a su pecho y brazos. Estaba enchufado a la Súper-Red todo el tiempo, veinticuatro horas al día, incluso en sus sueños cortos y extraños.

A su alrededor, unas seis pantallas y monitores curvos formaban un círculo brillante, una burbuja de luz en la oscuridad de la esfera. Era su ventana, su trabajo, su campo de batalla.

Esa tarde, la esfera temblaba un poco por la tensión de la pelea. Tropic Mulder, cuyo personaje era el temido 'Cáncer-99' —un guerrero robot cubierto de pinchos de titanio y motores de plasma— estaba en la pelea final del torneo de la 'Copa Midas'.

Frente a él, el personaje 'Quimera-00', un mutante rápido de cuatro brazos. El grito de la gente virtual era ensordecedor. Los puños mecánicos de Cáncer-9 aplastaron el pecho de Quimera. El golpe fue tan fuerte que el personaje de Tropic sintió el golpe de vuelta, un dolor falso que recorrió su propia grasa. El brazo derecho de Quimera se desprendió en un chorro de puntos rojos y aceite digital. Cáncer-99, lento pero sin parar, lanzó su golpe final. Una sierra giratoria salió de su muñeca y se hundió con un ruido de carne y metal rompiéndose en el torso del oponente, partiéndolo por la mitad.

¡K.O. VICTORIA TROPIC MULDER! Las pantallas explotaron con papelitos digitales y el dinero en su billetera digital subió de golpe con la ganancia millonaria. Una sonrisa grasienta apareció en la cara de Tropic.

Justo cuando su cerebro sentía el gusto de la victoria, se oyó un chasquido eléctrico seco.

La Esfera Satélite 734-Lambda se sacudió con una fuerza inesperada, como si un rayo hubiera caído directo en la estructura. Una fuerte corriente eléctrica viajó por los cables principales. Las pantallas parpadearon con un brillo rojo y blanco, y Tropic sintió un dolor terrible. La descarga, aumentada por los cables nerviosos, le recorrió el cuerpo, haciendo que su corazón golpeara como un tambor frenético.

Un grito profundo salió de su boca. Pasado el golpe... ¿eléctrico? Tropic Mulder se recuperó, y enseguida le habló a la Inteligencia Artificial que manejaba el satélite.

"¡Revisa el problema! ¡Mira la Red, IA! ¡Ahora!" gritó, su voz amortiguada por la carne de su cuello.

Todas las pantallas se quedaron quietas. El montón de noticias y saldo del banco fue reemplazado por una sola imagen oscura y extraña, con una calidad que hacía daño a los ojos. Era la figura de una mujer, puro cyber-goth aterrador. Su ropa, de cuero y vinilo, apenas cubría su cuerpo voluptuoso, con un escote que desafiaba la gravedad. Pero su cara era una pesadilla: una máscara de cráneo pulido, de un blanco de muerto, enmarcada por largas trenzas negras y brillantes. Sus ojos, vacíos profundos que parecían tragarse la luz de la esfera, se fijaron en Tropic.

«He venido por ti, Tropic Mulder» resonó una voz de mujer en su oído, sin pasar por los altavoces.

Tropic, primero sorprendido, luego se rió, su cuerpo gordo temblando con un placer burlón. "¡Vaya! Una loca con mucho tiempo libre. ¿Cuánto quieres para dejar mi conexión? ¿Una docena de DarkCoins? Puedo comprarte ese 'traje cibernético' de segunda, nena".

La cara de calavera en la pantalla no se movió, pero las luces de la esfera parpadearon de nuevo, con más fuerza esta vez. Tropic sintió un segundo latigazo eléctrico, más intenso que el anterior. Un dolor punzante le mordió los nervios conectados. Esta vez, fue de verdad.

"Mierda… no eres normal", susurró, la risa ahogada. "¿Quién demonios eres?"

La cara sonrió, y el cráneo pareció cobrar vida con una maldad de mil años.

«Soy la Muerte»

Y antes de que Tropic dijera algo, la mujer sensual añadió:

«Te desafío a una pelea en el CriptoColiseo»

Tropic se quedó en silencio, solo se escuchaba el zumbido de sus ventiladores. "¿Es eso lo que quieres? ¿una pelea? No acepto pelear con novatos, a menos que pueda ganar algo por romperte los huesos. ¿Qué gano yo si venzo?" preguntó, un brillo de avaricia en sus ojos.

Un número, una locura de nueve cifras, apareció brevemente en la esquina de la pantalla. El valor de tres Esferas Satélite. Tropic no podía creerlo, debía ser una broma.

"¿Y tú qué ganas, querida 'Muerte'?" preguntó con burla.

«Tu alma» fue la respuesta corta.

Tropic estalló en risas histéricas. "¿Mi alma? ¿Qué diablos? ¿En serio?". El campeón gordo del CriptoColiseo pensó que no tenía nada que perder: "Muy bien, tenemos un trato, señorita Muerte."

El duelo fue increíble. El personaje de La Muerte, 'Psicopompos', era una figura fantasma, una mujer gótica con un cuerpo espectacular y sexual envuelta en niebla morada y armada con una guadaña digital que dejaba rastros de datos dañados. Tropic, con Cáncer-99 en modo salvaje, luchó con la rabia de un hombre que creía haber engañado al destino. La batalla duró cuarenta minutos de sangre digital y desmembramientos virtuales. Los golpes eran ruidosos, la adrenalina sintética corría por los tubos de Tropic, haciendo que su corazón, a punto de fallar, se acelerara a niveles peligrosos.

Cuando Cáncer-99 logró enganchar su sierra giratoria en el cuello de Psicopompos, la victoria parecía segura. El grito de triunfo se formaba en la garganta de Tropic, pero antes de que pudiera dar el golpe mortal, Psicopompos hizo un movimiento que no seguía las reglas del juego. Se deshizo en una nube de datos negros y apareció detrás de Cáncer-99. La guadaña se levantó, brillando con una luz oscura, y cortó limpiamente la cabeza y el torso del personaje de Tropic de un solo tajo.

¡HAS PERDIDO! DERROTA.

Tropic Mulder se sintió tonto. Su respiración era pesada, agitada. "¡Tramposa! ¡Ese movimiento no vale! ¡Me has hackeado!" rugió, molesto. Pero la rabia se convirtió en una risa áspera. Después de todo, era un juego y... él no había apostado dinero.

Con un tono burlón y de victoria, dijo: "Está bien, 'Muerte'. Un juego es un juego. ¡Toma mi alma! Espero que disfrutes tu premio." Y se rió de nuevo, una risa vacía y resonante en el espacio cerrado.

Fue la última risa de Tropic Mulder.

Las pantallas explotaron en un ataque de parpadeos y descargas eléctricas. Un arco de energía constante se formó entre los cables de su cabeza y la conexión de su sillón, dejándolo inmóvil al instante. La electricidad no era virtual; era real, cruda, dolorosa. Tropic gritó, un sonido ahogado que se perdió en su propia carne. Sintió cómo la corriente le recorría los dientes, las encías y hasta la lengua, y sus ojos, inyectados en sangre, parecían querer salirse por la presión y el dolor insoportable.

Luego, el horror se hizo real.

En la pantalla principal, la figura de la mujer esqueleto, 'La Muerte', comenzó a ondularse, como si el cristal se convirtiera en un charco de aceite negro. La imagen se torció, se rompió, y la mujer, de una altura imposible, comenzó a salir de la pantalla. No era una imagen, era un escape. Sus pies con tacones de metal, su figura sensual y mortal, salieron del mundo digital a la realidad de la esfera, una grieta entre el código y la carne.

Se acercó lentamente al trono de Tropic. Su cuerpo gordo era un altar de sacrificio. La Muerte se subió a su inmensa barriga, sintiendo el temblor de la grasa y el dolor del hombre. Con una sonrisa de calavera que mostraba un vacío total, se inclinó. Sus dientes de calavera, fríos y húmedos, se posaron sobre la boca abierta de Tropic.

Y entonces, una lengua oscura y de serpiente atrapó la de Tropic, succionándola.

El grito de Tropic se convirtió en un borboteo ahogado, una agonía sin voz. Al mismo tiempo, las uñas largas y afiladas de La Muerte, duras como garras de piedra negra, se hundieron en la piel grasienta de su pecho y barriga, no para matarlo, sino para sujetarlo. Mientras tanto, tentáculos negros, gruesos como serpientes, salieron como venas latiendo de los distintos monitores de la habitación, retorciéndose y extendiéndose por la pequeña esfera. Se agarraron a los cables de Tropic, a los tubos de su sistema de desechos, a las patas de la silla, asfixiando todo el espacio con su horror biológico y tecnológico.

El flujo de vida, el alma digital y orgánica de Tropic Mulder, fue succionado.

Desde afuera, a miles de metros de altura sobre el infierno del Valle Zalem, la Esfera Satélite 734-Lambda comenzó a parpadear. Sus luces exteriores, las que indicaban vida, se prendieron y apagaron a la velocidad de la muerte, un parpadeo final que duró un segundo infinito.

Luego, oscuridad, silencio.

La esfera se perdió en la oscuridad, un pequeño punto de sombra muerto, flotando sin rumbo en la atmósfera, un recuerdo olvidado en el vasto, frío y oscuro mundo distópico.

Fin. por Mostrorobot

ENGLISH VERSION -

💀 Tropic Mulder. Death Beyond the CryptoColiseum ⚙️ The air in Zalem Valley was thick, heavy, and dirty. It was lit by bad neon lights that colored the massive buildings. These towers of metal and graphite vanished into a perpetually cloudy sky. They served as the base for the rich bosses, those who played at being gods from their luxury penthouses. Up high, fast, expensive flying cars moved along the highest air highways, invisible from the ground. Down below, the city, full of advanced technology, was a mess of garbage and tech scraps.

Down in the Low Zones, life was tough, crawling among the debris of a future that never arrived. The streets weren't made of concrete, but of crushed trash, a mix of old things and synthetic decaying flesh. It smelled of rusted metal, stale sweat, and cheap, rotten synthetic food; that was the perfume of poverty. There, the people, the Disconnected, gathered, looking for a small piece of the wealth from above. Street vendors, thieves with suspicious cybernetic parts, offered their goods on dirty tarps: burned chips, second-hand bionic eyes that still showed the terror of their former owner, smoking barrels of very cheap bio-energy, and piles of gelatin cubes that simulated meat. It was the marketplace for souls and hardware, a chaos filled with need and desperation.

For many, the only way out, the only way to move up, was the CryptoColiseum Tournament. An augmented reality virtual fighting game, where the players —mostly desperate souls— faced each other in brutal battles instantly broadcast on millions of screens. The betting money and prizes moved in waves of DarkCoin and digital currency, a hidden economy as unstable as life in the Low Zones.

Floating three thousand meters above this urban hell, in a private, stationary orbit, were the Satellite Spheres. These were small cylindrical dwellings, barely bigger than a standard hotel room, covered in worn-out solar panels and small ion thrusters. Seen from below, they looked like lonely, dirty stars. Inside lived the people who had saved enough money to isolate themselves from human contact, or those whose extreme lifestyles forced them to.

In Satellite Sphere 734-Lambda lived our main character: Tropic Mulder.

Tropic Mulder was not a man; he was just a node. His body, a mass of over two hundred kilograms, was a mountain of fat and laziness. His stomach spilled over the sides of his throne: a custom-built mechanical chair-bed that was his entire world. He never got up. A complex system of tubes and catheters allowed him to live without moving. What truly defined him, however, was the tangle of fiber-optic and nerve cables that sprouted from his skin and skull. Ten main cables were connected to the interface on his neck, twelve more to his chest and limbs. He was permanently wired into the Super-Net all the time, twenty-four hours a day, even during his short, strange synthetic dreams.

Around him, about half a dozen floating screens and curved monitors formed a bright semicircle, a bubble of light in the sphere's darkness. It was his window, his job, his battlefield.

That afternoon, the sphere trembled slightly with the tension of the fight. Tropic Mulder, whose character was the feared 'Cancer-99'—a robot warrior covered in titanium spikes and plasma boosters—was in the final round of the 'Midas Cup' tournament.

Facing him was the character 'Chimera-00', a fast, four-armed mutant. The roar of the virtual crowd was deafening. Cancer-9's mechanical fists crushed Chimera's chest. The blow was so strong that Tropic's character felt the recoil, a phantom shock running through his own fat. Chimera's right arm detached in a spray of red pixels and digital oil. Cancer-99, slow but unstoppable, launched its final strike. A rotary saw emerged from its wrist and plunged with a sound of flesh and metal tearing into the opponent's torso, splitting it in half.

K.O. VICTORY TROPIC MULDER! The screens exploded with digital confetti, and the money in his digital wallet shot up with the millionaire gain. A greasy smile appeared on Tropic's face.

Just as his brain registered the pleasure of victory, a dry electrical snap sounded.

Satellite Sphere 734-Lambda shook with unexpected violence, as if lightning had struck directly into the fuselage. A powerful electric current traveled through the main wiring. The screens flickered with a red and white strobe light, and Tropic felt an agonizing sting. The discharge, amplified by the nerve cables, ran through his body, making his heart beat like a frantic drum.

A guttural scream escaped his mouth. Past the... electrical shock? Tropic Mulder recovered and immediately addressed the Artificial Intelligence that controlled the satellite.

"Diagnosis! Check the Net, AI! Now!" he spat, his voice muffled by the flesh on his neck.

All screens froze. The mosaic of news and bank balance was replaced by a single, dark, disturbing image, with a resolution quality that hurt the eyes. It was the figure of a woman, pure terrifying cyber-goth. Her clothes, leather and vinyl, barely covered her voluptuous body, with a neckline that defied gravity. But her face was a nightmare: a mask of polished skull, of a deathly whiteness, framed by long, shiny black braids. Her eyes, deep voids that seemed to absorb the light in the sphere, fixed on Tropic.

«I have come for you, Tropic Mulder» a female voice resonated in his audio feed, bypassing the speakers.

Tropic, surprised at first, then laughed, his obese body shaking with sarcastic pleasure. "Wow! A crazy girl with too much free time. How much do you want to leave my feed? A dozen DarkCoins? I can buy you that second-hand 'cyber-outfit', baby."

The skull face on the screen did not react, but the sphere's lights flickered again, more violently this time. Tropic felt a second electric lash, more intense than the previous one. A sharp pain bit his connected nerves. This time, it was real.

"Shit... you're not normal," he whispered, his laughter choked. "Who the hell are you?"

The face smiled, and the skull seemed to come alive with a thousand-year-old malice.

«I am Death»

And before Tropic could say a word, the sensual woman added:

«I challenge you to a match in the CryptoColiseum»

Tropic remained silent, only the buzzing of his fans was heard. "Is that what you want? A fight? I don't agree to fight with amateurs, unless I can make a profit from crushing your bones. What's in it for me if I win?" he asked, a glimpse of greed shining in his eyes.

A number, a madness of nine digits, briefly appeared in the corner of the screen. The value of three Satellite Spheres. Tropic couldn't believe it; it must be a joke.

"And what do you gain, dear 'Death'?" he asked sarcastically.

«Your soul» was the concise answer.

Tropic burst into hysterical laughter. "My soul? What the hell? Seriously?". The obese CryptoColiseum champion thought he had nothing to lose: "Alright, we have a deal, Miss Death."

The duel was epic. Death's avatar, 'Psychopompos', was a ghostly figure, a gothic woman with a phenomenal and sexual body wrapped in purple mist and armed with a digital scythe that left trails of corrupted data. Tropic, with Cancer-99 in berserker mode, fought with the fury of a man who believed he had cheated fate. The battle lasted forty minutes of digital blood and virtual dismemberment. The blows were deafening, the synthetic adrenaline pumped through Tropic's tubes, causing his heart, on the verge of failure, to race to dangerous levels.

When Cancer-99 managed to hook its rotary saw into Psychopompos' neck, victory seemed imminent. The cry of triumph formed in Tropic's throat, but before he could land the fatal blow, Psychopompos performed a move that defied the game's physics. She disintegrated into a cloud of black data and materialized behind Cancer-99. The scythe rose, glowing with a dark light, and cleanly sliced the avatar's head and torso in a single swipe.

YOU HAVE LOST! DEFEAT.

Tropic Mulder felt stupid. His breathing was heavy, ragged. "Cheater! That move is illegal! You hacked me!" he roared, annoyed. But the rage dissolved into a harsh laugh. After all, it was a game and... he hadn't exactly bet money.

With a sarcastic and triumphant tone, he said: "Okay, 'Death'. A game is a game. Take my soul! I hope you enjoy your reward." And he laughed again, a hollow, echoing laugh in the confined space.

It was Tropic Mulder's last laugh.

The screens exploded in a frenzy of flashes and electric shocks. A constant arc of energy formed between the cables on his head and the interface of his chair, instantly immobilizing him. The electricity was not virtual; it was real, raw, painful. Tropic screamed, a strangled sound that drowned in his own flesh. He felt the current running through his teeth, gums, and even his tongue, and his bloodshot eyes seemed about to pop out of their sockets from the unbearable pressure and pain.

Then, the horror materialized.

On the main screen, the figure of the skeleton woman, 'Death', began to ripple, as if the glass were turning into a pool of black oil. The image distorted, tore, and the woman, with an impossible height, began to step out of the screen. It wasn't a projection; it was an extraction. Her metallic high-heeled feet, her sensual and lethal figure, emerged from the digital plane into the reality of the sphere, a crack in the veil between code and flesh.

She approached Tropic's throne slowly. His obese body was an altar of sacrifice. Death climbed onto his immense belly, feeling the tremor of the man's fat and pain. With a skull smile that revealed a total void, she leaned in. Her cold, wet skull teeth rested on Tropic's open mouth.

And then, a dark, serpentine tongue trapped Tropic's, sucking on it.

Tropic's scream turned into a muffled gurgle, a voiceless agony. At the same time, Death's long, sharp nails, hard as obsidian claws, sank into the greasy skin of his chest and abdomen, not to kill him, but to anchor him. Meanwhile, black tentacles, thick as snakes, sprouted like pulsating veins from the different monitors in the room, twisting and spreading throughout the small sphere. They clung to Tropic's cables, to the tubes of his waste system, to the legs of the chair, suffocating the entire space with their biomechanical horror.

Tropic Mulder's life flow, his digital and organic soul, was sucked away.

From outside, thousands of meters high above the hell of Zalem Valley, Satellite Sphere 734-Lambda began to flicker. Its exterior lights, the indicators of life, turned on and off at the speed of death, a final strobe that lasted an infinite second.

Then, darkness, silence.

The sphere merged into the darkness, a small, dead point of shadow, drifting in the atmosphere, a forgotten epitaph in the vast, cold, dark dystopian world.

End.

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